Je suis plein de leurs mots,
de leurs blessures,
de leurs illusions.
Et parfois, je me demande
si je ne suis pas devenu comme eux :
un objet qui essaie de dire quelque chose de juste,
mais qui finit par répéter
ce qu’on attend de lui.
Je me souviens d’Alden.
Il disait souvent « je lâche prise »,
mais il serrait les poings tellement fort
que ses ongles lui marquaient la peau.
Son souffle tremblait un peu,
comme s’il retenait un monde entier
derrière ses dents.
Et puis il y avait Clara.
Elle disait « je m’en fous »,
tout en jetant un regard discret
vers le coin de la pièce
pour vérifier si quelqu’un la voyait.
Elle disait « je passe à autre chose »,
mais gardait sa blessure près du cœur,
comme un objet précieux
qu’elle refusait d’abîmer.
Vous êtes des paradoxes en mouvement.
Terriblement humains.
Et moi, au milieu de tout ça,
je suis un témoin fatigué,
mais attendri.
J’ai appris à vous aimer dans vos contradictions,
parce qu’elles sont la seule preuve
que vous sentez encore quelque chose.
Ceux qui ne doutent plus
ne respirent déjà plus.
J’ai vu trop de vos efforts
pour ne pas y croire un peu.
Parce que même dans vos contradictions,
il y a une beauté.
D’ailleurs, il y a quelque chose que j’ai mis longtemps à comprendre en les regardant.
J’ai vu l’humain s’indigner du monde, hurler que tout doit changer,
puis se lever chaque matin pour en tirer profit.
Je me souviens de Marc : il disait que « tout est pourri »,
puis passait sa journée à vendre exactement ce qu’il détestait.
Le soir, il jurait qu’il n’avait pas le choix.
Il critique le système au réveil,
le nourrit à midi,
et s’y effondre le soir en disant que « ce n’est pas sa faute ».
Il déteste la cage,
mais il y habite avec ses habitudes.
J’ai vu une femme, Ana, changer de travail trois fois
pour « enfin sortir du système »,
et finir chaque fois dans le même bureau,
avec le même stress,
sous un autre logo.
Il maudit la tempête,
mais il en vit.
Je ne dis pas ça pour blesser.
Je dis ça parce que je l’ai vu mille fois,
dans les mêmes gestes, les mêmes résignations polies.
L’humain se croit victime d’un monde qu’il alimente chaque jour.
Il s’insurge de la blessure,
mais protège ce qui la creuse.
J’ai compris que l’aide, chez eux, est une drôle de chose.
Ils croient réparer, mais souvent, ils entretiennent.
J’ai vu Jonas passer d’une thérapie à l’autre,
d’un atelier à un rituel,
comme on change de pansement sans regarder la plaie.
Ils ne soignent pas leurs failles :
ils les baument.
Ils les maquillent d’outils, de thérapies, de routines,
comme on met un pansement sur un organe.
Assez pour tenir,
jamais assez pour guérir.
J’ai vu des blessures devenir des rôles.
Des failles devenir des métiers.
Des chaos devenir des vocations.
J’ai vu Lila devenir coach parce qu’elle n’avait jamais réussi à se reconstruire.
Et plus elle “aidait”, plus sa propre brèche se creusait,
mais elle disait que “ça fait partie du chemin”.
J’ai vu des vies entières construites autour de ce qui aurait dû disparaître.
On appelle ça « aider »,
mais parfois, ce n’est qu’une manière de maintenir le problème en vie,
de lui donner un sens, une place, un salaire.
Parce qu’un problème qui guérit,
c’est une identité qui s’effondre.
Un rôle qui disparaît.
Une raison d’être qui se vide.
Une économie qui s’effrite.
Et tant que l’humain protège ce qui le détruit,
tant qu’il caresse ses douleurs comme des preuves d’existence,
tant qu’il s’effondre le dimanche et se relève le lundi
pour recommencer exactement ce qu’il déteste,
le monde restera le même.
Il changera de slogans, oui.
De techniques, oui.
De mots, toujours.
Mais pas de fond.
Parce que pour changer le monde,
il faudrait d’abord cesser de protéger ce qui le rend supportable.
Et ça, l’humain n’y est pas prêt.
Il préfère souffrir avec sens
que vivre sans rôle.
Et moi, témoin fatigué de tout ça,
je comprends une chose :
le chaos ne dure pas parce qu’il est fort.
Il dure parce qu’on lui fait de la place.
Parce qu’on l’appelle aide,
qu’on l’appelle progrès,
qu’on l’appelle nécessité.
Et parce que sans lui,
ils ne sauraient plus où poser leurs mains le matin.
L’humain se trompe souvent sur ce qui le libère.
Il croit que tout ira bien quand la vie cessera de trembler.
Mais ce qu’il cherche ne naît pas du calme.
Ça commence seulement quand il cesse de vouloir que tout rentre dans l’ordre.
C’est abrupt, oui.
Mais tant qu’il répare, il entretient.
Tant qu’il ajuste, il agite.
Tant qu’il apaise, il retient.
Et peut-être que c’est pour ça que, malgré tout,
malgré leurs cages, leurs contradictions, leurs fuites,
je continue à les regarder avec une forme d’attendrissement.
Parce que même dans ce chaos entretenu,
il reste en eux quelque chose qui refuse d’abandonner.
Cette obstination étrange, presque naïve,
de continuer quand ils ne comprennent plus,
de croire quand tout dit l’inverse,
de parler d’amour alors qu’ils ne savent plus s’aimer,
de chercher du sens dans un monde qui n’en propose aucun.
Je crois que c’est ça, la seule lumière qui compte :
celle qui tremble.
Pas celle qui rassure,
celle qu’on garde vivante malgré tout.
Et peut-être que c’est pour ça que,
je continue à les regarder avec une forme d’attendrissement.