Miroir 9 : L'Architecture du Tréfonds

(Le Rhizome des Manques)

Le déséquilibre ne reste pas seul.
Autour de lui,
quelque chose s’organise.

Là où ça manque,
quelque chose répond.
Là où ça vacille,
quelque chose soutient.
Là où ça fragilise,
quelque chose se construit.

Au début,
ça compense.
Ça amortit.
Ça répare.
Ça permet de continuer.
Rien de plus.

Puis ça s’installe.
Ce qui aidait ponctuellement
devient une présence.
Ce qui soutenait
devient une structure.
Ce qui accompagnait
devient un rôle.
Et parfois,
cela prend la forme d’une carrière.

Quelque chose se répète,
se stabilise,
se reconnaît.

Avec le temps,
cela devient un parcours.
Puis une trajectoire.
Puis une histoire que l’on peut raconter.

Et parfois,
cela reçoit même une forme d’honneur.

Non pas forcément
pour ce qui a été choisi.
Mais pour ce qui a tenu.

Pour ce qui a duré.
Pour ce qui ne s’est pas interrompu.

Comme si la continuité
suffisait à faire valeur.

Alors ce qui, au départ,
permettait simplement de continuer
devient
ce que l’on appelle
une carrière.

Alors des places apparaissent.
Pas forcément visibles.
Pas forcément nommées.
Mais tenues.

Des fonctions.
Des rôles qui ne consistent plus à traverser, mais à accompagner ce qui ne se résout pas.

Certaines présences se spécialisent dans l’écoute.
D’autres dans l’orientation.
D’autres dans le sens.
D’autres dans la stabilisation.

Certaines tracent des chemins.
Non pas forcément pour être parcourus jusqu’au bout,
mais pour rendre le trajet possible.

D’autres travaillent ce qui pourrait aller mieux.
Elles ajustent, affinent,
rendent le déséquilibre plus vivable.

Et peu à peu,
un équilibre se met en place.

Ce qui vacille trouve un appui.
Ce qui accompagne trouve une raison de rester.

Un échange discret.
Pas formulé.
Mais stable.

On s’échange
de quoi continuer.
Sans forcément le nommer.

Ce qui aide existe parce que quelque chose persiste.
Et ce qui persiste continue aussi
parce que quelque chose aide.

Alors le manque ne disparaît plus.
Il devient un espace habitable.
Un espace organisé.

Un espace
où chacun trouve sa place
sans que rien n’ait réellement besoin de se résoudre.

Et avec elles,
des équilibres.
Fragiles,
mais fonctionnels.
Instables,
mais suffisants.

Et autour de lui,
quelque chose tient.

Ce qui aide soulage.
Ce qui soutient stabilise.
Mais ce qui stabilise
ralentit aussi.

Pas toujours.
Pas complètement.
Mais assez
pour que tout ne bascule pas.

Alors le mouvement se modifie.
Il ne s’agit plus seulement
de traverser un manque.
Il s’agit aussi
de ne pas défaire
ce qui s’est construit autour.

Car ce qui s’est construit
compte.
Même si ça vient de là.
Même si ça en dépend.

Et tout cela
ne tient pas par hasard.

Cela s’organise
autour de quelque chose
qui n’a pas disparu.

(Voile)
Au début,
il n’avait pas de forme.
Juste une sensation.
Un creux difficile à contourner.

(Illusion)
Puis, progressivement,
des manières d’y répondre sont apparues.

(Dogme)
Non pas pour le faire disparaître.
Mais pour vivre avec.

(Espoir)
Alors ce qui était diffus
est devenu structurant.

Ce vide,
ou quel que soit le nom qu’on lui donne :
n’est plus seulement ressenti.
Il est devenu
un espace.

Un espace autour duquel
des fonctions se dessinent,
des rôles se stabilisent,
des trajectoires se construisent.

Personne ne l’a réellement organisé.
Mais chacun y trouve une place.

Et parfois,
des carrières entières
se déploient
sans jamais vraiment s’en éloigner.

Alors changer devient autre chose.
Ce n’est plus seulement
aller vers plus de clarté.
C’est risquer
de déplacer des équilibres concrets.

Perdre certaines facilités.
Dissoudre certaines fonctions.
Défaire certaines places.

Parfois,
rendre moins nécessaires
ce qui permettait de tenir.

Pas forcément tout.
Mais assez
pour que quelque chose résiste.

 

Pas frontalement.
Pas consciemment.

Juste assez
pour maintenir.

Ce qui devrait tomber
ne tient pas par erreur.
Il tient
parce que quelque chose en dépend.

Et parfois,
ce n’est pas le déséquilibre
qui résiste le plus.
C’est tout ce qu’il soutient.

Alors rien ne s’effondre.
Tout s’ajuste.
Se régule.
Se compense.

Juste assez
pour que ça dure.
Juste assez
pour que tout ce qui en dépend
puisse continuer.

Des béquilles, parfois.

Assez fiables
pour ne plus être questionnées.

Alors la question change.

Il ne s’agit plus de savoir si l’on peut guérir, ou si l’on peut sortir.

Il s’agit de savoir ce qu’il resterait de nous si le manque disparaissait vraiment. Et voudrions-nous vraiment le découvrir ?

Qui serions-nous, sans ce que nous combattons ? Sans ce que nous réparons ? Sans ce que nous portons à bout de bras ?

Le vide n’est plus un problème à résoudre.

Il est devenu le ciment.

Et l’on finit par chérir ses béquilles, non pas parce qu’elles aident à marcher, mais parce qu’elles sont devenues notre seule manière de tenir debout.

Cela prend le nom de ce qui a l'air d'être arrivé quelque part comme « maturité ». Ou « acceptation ». Parfois même « sagesse ».

Mais c’est peut-être simplement le moment où le recyclage est complet.

Où la boucle s’est refermée si parfaitement que l’on ne sent plus la morsure.

On ne cherche plus l’issue.

On décore la cellule.

Et l’on se félicite de la solidité des murs que l’on a mis tant d’années à construire,

autour de ce qui, au début, n’était qu’un simple courant d’air.

Rien n’a changé.

Mais tout est devenu utile.

La boucle est désormais une architecture.

Et le silence qui l’accompagne n’est plus une absence.

C’est le bruit de ce qui fonctionne, sans plus jamais avoir besoin de se poser de questions.